Ya no mueren por mi y siento como pasa otra pagina en mi libro, cada vez mas viejo y manido, mas necesitado de ser restaurado que de volver a ser leído. Incapaz de reescribirme, siempre amigo de mis amigos, cada vez mas solo, aun sonrío. Septiembre de la vida. Otoño. Libre albedrío. De inmensa fuerza interior y corazón vacio.
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